Le caquet rabattu du fier ibère.
Toujours dans la même clinique chirurgicale (voir anecdote précédente) où j’exerçais cette fois-ci l’harassante fonction estivale de brancardier au bloc opératoire :
- une très grande star du ballon rond, originaire de la péninsule ibérique (comme son nom, caché ici, l’indique aisément), se présente (ou plutôt ne se présente pas, persuadé de provoquer moult pâmoisons partout où il passe) au bureau d’accueil dans le hall central : "bonjour, ma chambre, s’il vous plaît"
- l’hôtesse, systématique : "remplissez la fiche, avec nom prénom, profession, numéro de sécu, mutuelle, chirurgien, etc..."
- le footballeur : "vous rigolez ou quoi ? J’ai pas de temps à perdre avec ces paperasseries ! Vous savez pas qui je suis ou quoi ? Je suis XXX YYY !"
- l’hôtesse : "oh là ! si vous croyez que j’ai le temps de retenir le nom de tous les portugais..."
ET TOC !
Parfois (parfois seulement), le petit racisme ordinaire est salvateur...
